SAMUEL BECKETT CENTENARY FESTIVAL

Se vi capitasse di girare per Dublino in questo mese di Aprile o di navigare in Internet su questo sito www.beckettcentenaryfestival.ie non stupitevi di trovarvi di fronte alle celebrazioni di un uomo tanto schivo quanto grande nella sua espressione artistica.

Samuel Beckett, è di lui che parlo, è stato nel secolo scorso una di quelle figure che hanno segnato un’epoca, hanno dato un’impronta decisiva a tratteggiare e connotare un tempo, un periodo una generazione in modo inequivocabile: alzi la mano chi non ha sentito parlare almeno una volta di Waiting for Godot? (Aspettando Godot). Questo titolo è ormai diventato quasi un clichè, un luogo comune usato dappertutto per indicare l’attesa vana, la solitudine il senso di impotenza per qualcosa che si aspetta e non arriva mai.

Dobbiamo quindi ancora ad un irlandese un contributo notevole alla nostra “civiltà” occidentale: se non altro quello di aver svelato il senso del vuoto, dell’assurdo (da cui si definisce “Teatro dell’Assurdo” buona parte del teatro del secondo dopoguerra) in cui l’uomo del XX secolo si è ritrovato dopo l’enormità delle guerre e delle loro conseguenze.

A parte i titoli famosissimi del teatro (oltre al già citato segnalo anche Endgame - Finale di Partita), Beckett ha scritto opere notevoli anche in prosa: il trittico Molloy, Malone Dies – Malone muore e The Unnamable – L’innominabile, oltre a un testo surreale come Krapp’s Last Tape (L’ultimo nastro di Krapp) ed anche diverse poesie in cui torna sempre e costante il senso di un paradiso perduto per sempre e desertificato negli affetti, nelle emozioni, nelle parole e nel senso della vita.

Mi soffermo brevemente su Krapp’s Last Tape  perché a me personalmente piace molto. un vecchio che rievoca il suo passato pur attraverso un nastro spezzettato, incompleto e procede per strappi, frammenti e tenta di riassumere la propria vita con slanci ora umoristici ora tristi, ora comici ora estremamente malinconici. Quest’uomo solo sta in scena dall’inizio sbucciando e mangiando banane (così come rievoca e “sbuccia” ricordi): ne sbuccia una, getta la buccia sul pavimento e si ficca l’estremità inferiore del frutto in bocca e si ferma a guardare con occhi vitrei il vuoto che lo circonda con la banana che fuoriesce dalla sua bocca piena. E poi riprende l’operazione, incessantemente. Che ve ne pare?

Chiudo citando con gioia Bono Vox che ha scritto una poesia per commemorare il nostro illustre compatriota, intitolata Waiting for Colgan: Michael Colgan è un cultore dell’opera beckettiana ed anche direttore del Gate Theatre di Dublino da ormai più di 20 anni:

WAITING FOR COLGAN

I’m so tired, I’m so tired of the telephone…
The telephone rings…
The sound of cigar… a booming voice in a booming town
Shattering the glasses of the drinking classes
1995 Puligny Montrachet, 400 quid a bottle… glug glug glug...
Good buy… good boy

One hundred years, one hundred bum steers, one hundred and seventeen thousand black beers before your peers
One hundred years
One hundred ears flappy happy happy clappy ears
It’s hard not to be happy when you feel the sappy in someone elses veins
As they kick a banana ball through the splits
On your birthday
And Ireland
Wins the triple crown on your birthday
It’s your birthday, it’s your birthday

I’ve been waiting
Waiting a long time
One hundred years
It gets tiring all this velvety blackness
that’s what Le Brocquy calls it…
Velvety blackness but there’s no nothingness
Oh no, just everythingness and judgment
The judgment of your peers…
Where’s Gaybo? Who’s Ryanair? Where are the trolly dollys? It’s not dollys on the trollies now
It’s the living and the dead clogging up the arteries of the health service
oh yes late to the late… late to the Late Late Show
Isn’t Brendan Gleeson the business
The pricks
The celts
Waiting, waiting for the tiger to catch its tail,
I’m waiting for the phone to ring
Michael Colgan
The sound of cigar
Booming town, booming voice, shattering the glasses of the drinking classes
Puligny Montrachet 1995
400 quid a bottle
Glug glug glug
One hundred years
I’m so tired

Louis and Anne, remember you gave me a signed copy of the unforgettable fire?
I told you I loved it? I lied, I never listened to it

Too busy
Waiting
Waiting for language to turn to liquid
Waiting for language to be our own again

Oh, Joyce had his revenge on they that put it in our mouth
His revenge
Was to chew it, bite into it, masticate and masterbate it
Make chewing gum of it
Spit it into hand and stick it on the bottom of a schoolboy’s desk

Me… I shrank it, swallowed it, made a fart out of it, made a fart out of everyone who didn’t like the smell of it
Such confusion caused by ignoring the obvious
Metaphor… I only met her for a drink... ha ha that’s what Simon says
Black Bush. George Bush the da says
The bombs are dropping closer, the Brudder, Nikki Sudden
Shattering the glasses of the drinking classes
Puligny Montrachet 1995 glug glug glug

Mother’s milk
I never had the mother’s tongue…
Just the father’s cranky aloof and lofty voice
That language was always there growing like teeth in the gum, like Chomsky says
I got closer to the brain than anyone before or after

I could hear you thinking,
I can hear you thinking now
Blinkin’ phone rings… sound of cigars
Michael Colgan birthday parties
Puligny Montrachet, 1995, 400 quid a bottle
glug glug glug

I’m so tired
All those PhDs
All those questions
Where’s Godot
Who’s Godot…
Everyone knows that
phone rings, sound of cigars
Table at the Unicorn
Puligny Montrachet
Glug glug glug
Big smoky voice shattering the glasses of the drinking classes
Birthday party sort it out…
Tell them death isn’t funny but eternity is a laugh
Tell the tiger not to eat its tale
Ah to win the triple crown on your birthday
Parties, it’s great to have them and not be there…
But don’t leave people waiting for too long
One hundred years, it’s a long time
The table is set, it looks great Michael
The sound of cigar, booming town, booming voice
Shattering the glasses of the drinking classes
Puligny Montrachet, glug glug glug
Waiting, waiting, waiting… to be fuckin’ understood
Waiting waiting waiting… for Colgan
Good boy, goodbye.’

Aiecc ama sta,

John O’Iannaghan